L'homme qui dort

Tu sais,

Quand je suis assis sur une chaise

Et que tout commence à tourner,

Je me vois refaire les mêmes gestes

Et les mêmes paroles

Pendant que la Lune chante

La même chanson.

Alors je parle

à l'Homme qui dort

Je parle à quelqu'un qui ne peut pas me répondre

Parce qu'il est plongé dans ses rêves

Et qu'il ne veut pas en sortir

Parce qu'il ne lui reste plus que ça

Rêver

Rêver c'est croire

Et que croire quelque part ce n'est plus aimer

Et que c'est dur d'aimer

Alors je préfère croire

Dormir

Mourir

Sentir encore une fois le sable frais sous mes pieds, ou le goût sucré du gâteau, un pas loin de la lumière bleue, qui comme un gyrophare, tourne dans le vide

Vidée

L'envie de se lever

Vidée parfois l'envie de prendre le visage qui est assis devant moi

D'y mettre de la couleur et de la poésie

Pour qu'il devienne moins gris

Plus beau.

Plus beau, comme le vaste paysage

Qu'on ne rêve plus dans le futur, ni dans le passé,

Mais là, maintenant, tout de suite.

J'ai souvent cette impression

Que ce que j'ai fait jusqu'à maintenant

C'était écrire ma poésie

Sans écouter celle des autres

Continuer à rêver

Sans accepter de regarder la réalité 

Rester sur le pont, et me prendre la vague en pleine face.

Est-ce qu'il nous est encore permis de rêver?

L'homme qui dort

Ne rêve peut-être pas

Il dort d'un sommeil sans image

Peut-être même qu'il est mort

Peut-être même qu'il a découvert ce qu'est la vie

Et en a décidé de son sort.

Je suis un Homme qui dort

qui rêve de voir partir les vents froids de l'hiver

de mettre sur mon visage la peinture blanche de la neige

Et le rouge sur mes lèvres

Et me réveiller en douceur

Là où il fait chaud.